Старики

Старики согревают о молодость хрупкие руки
И морщинистой кожей касаются вечности шёлка…
Серый свитер, дырявая кофта, помятые брюки,
А в руке, как обычно, болтается в клетку кошёлка.

И идут в бесконечность они по тропинке бугристой,
Задавая себе - или богу? - все те же вопросы:
Почему эта длинная жизнь пролетела так быстро?
Как случилось, что головы их стали седоволосы?

Отчего же их просьбы отсрочить уход бесполезны?
Что за чёрная тень молчаливо стоит у порога?..
Всё глядят и глядят старики в свою скорбную бездну,
Ежедневно со смертью беседуя тихо и строго.

Заполняют они каждый день ожиданием тризны,
И ни с кем не делясь этой болью, привычной и давней,
Всё бредут старики по дорогам стремительной жизни,
Подбирая с обочины прошлого пыльные камни…

За стихотворение голосовали: Alex-1151: 5 ; semenytch48: 5 ; anitas: 5 ; Блудный Автор: 5 ; Валтар: 5 ; вселенная: 5 ; dimkaminskiy: 5 ; Cold Ways: 5 ; Махова: 5 ; Владимир_Лисеенко: 3 ; 79108147822: 5 ; BR: 5 ; Sofia1234: 5 ; strelec64: 5 ; начинающий: 5 ; Санди Зырянова: 5 ;