Интеллигентность смерти не товарищ

Он был уб­людком,
Был из­го­ем,
Не ве­дал в жиз­ни он ус­тупков,
Зна­комс­тва с ним кон­ча­лись бо­ем

Он был осо­бен­ной по­роды
Он мыс­лил стран­но, по дру­гому,
И в ок­ру­жении уро­дов,
Меч­тал по бро­шен­но­му до­му.

Всег­да лю­дей нас­квозь он ви­дел,
Не ута­ишь ху­дого де­ла.
Он был ак­те­ром, му­ки - зри­тель,
Та боль ему все моз­ги съ­ела

Он ви­дел мир, ка­ким тот был,
Без гал­лограм и спец эф­фектов,
Без ро­зовых оч­ков он плыл,
По во­дам жиз­ни из деф­фектов.

През­ре­ние за­меня­ла зло­ба,
Ее ис­су­шива­ла жа­лость,
Не мог он в жиз­ни по дру­гому,
Она бы­ла род­ная сла­бость.

Он за­ражал со­бой лю­дей,
Они вни­мали той сво­боде,
Но все для них, как для де­тей,
Бы­ло под­властно шлю­хе - мо­де.

Сквозь боль и му­ки ржал и ди­ко
С сис­те­мою пы­та­ясь бить­ся,
И был ни­кем в тол­пе без­ли­кой
Пы­тал­ся он но­жом поб­рить­ся

"Пиз­деть ты бу­дешь в мор­ге, по­нял"?
Ска­зала как - то раз ста­руха
Ли­ца ее тот пло­хо ви­дел, а ес­ли б ви­дел, тут же об­нял,
Ис­чезла смерть на­воз­ной му­хой.

Один гу­лял он по лу­не,
То­пил пор­твей­ном бли­ки бо­ли,
Ду­ша кро­шилась в той ви­не,
Как шу­ба в прис­та­вучей мо­ли.

Шеп­тал ему на ухо ве­тер:
"Зас­ни вко­нец, уй­ди во ть­му
Ты не прос­нешь­ся на рас­све­те
Так сдай­ся же, те­бя пой­му."

Он про­орал ему в от­вет:
"По­шел ты на хуй, бред со­бачий
Я не от­прав­люсь на тот свет
И смерть нич­то для нас не зна­чит."

Вон­зал он в плоть об­ломки игл,
Клей­мил се­бя во мра­ке улиц,
Ни­чем не жил он кро­ме ми­га,
Вды­хал от­бро­сы, за­пах блудниц.

Ка­тил­ся вниз и по нак­лонной,
За­бил он хер на всех и вся,
Был стран­ный па­рень и та склон­ность,
Его од­нажды под­ве­ла.

Его заб­рал во­нючий ве­тер,
Увел его в ту­пик, во мрак,
Блуж­дать ос­тался и без све­та,
Всту­пил со смертью в веч­ный брак.

Во ть­ме, средь ла­бирин­тов лиц,
В ко­торых пус­то­та из­нанка
За жизнь не скла­няв­шись и ниц
Сто­ит на стре­ме, приз­рак пан­ка..

За стихотворение голосовали: PankUHA: 1 ; Фдуч: 1 ;