О роли редактора в жизни поэта

Проходят дни унылой чередой,
Без всякого восторга, и без смысла.
Не радует и радуга порой –
Нелепое цветное коромысло.

В помине нет былого озорства,
Как, впрочем, нет апломба и позёрства,
В пародиях своих от баловства,
Для автора я кровожадней монстра.

И сам с собой играю в поддавки,
Давно сменив все шашки на рюмашки,
И вспоминаю юности грешки -
Признания в любви на промокашке.

Вот перевёрнут лист последний мой,
Друзей, подруг всех поистёрлись лица;
Возможно ль всюду быть самим собой? -
Вопросом завершается страница...


Прочтя, редактор с грустью мне сказал:
Да что ты про истёртые всё лица?
Нет, замени столь тягостный финал,
Читатель слаб, он может прослезиться.
А сам не выдержал, пустил слезу,
Достал коньяк, и не за три копейки:
Да ты, брат, - гений, как я погляжу! -
С ним в поддавки сыграл я три партейки.


1 марта 2015

За стихотворение голосовали: Anitastihi: 5 ; johnny-max-cage: 5 ; gloser@mail.ru: 5 ; N***: 5 ; седая медведица: 5 ; mihlin: 5 ; : 5 ; Анна Ансилевская: 5 ; Sveta1956: 5 ; anitas: 5 ; nightcat: 5 ; kovalenkoaleksandr54: 5 ; maarv: 5 ; Sofia1234: 5 ; semenytch48: 5 ; Фдуч: 5 ; Молнар Шандор: 3 ; natalya_Kozireva: 5 ; dvart: 5 ; : 5 ; woyser: 5 ; 79108147822: 5 ; lucij: 5 ;