бывает

Исписан автор.
Выжат, как листок
Шершавой промокательной бумаги.

Наверное у каждого свой срок
На проявление геройства и отваги,
И овладения искусством острой шпаги,
И первых мыслей,
А затем и первых строк.
Безумствований, в поисках любови,
И понимания того, что мир жесток.

Внутри себя услышав голос крови,
Вдруг осознания, что ты не одинок,
А часть огромного чего-то,
Общей доли -
Судьбы, истории, обычаев, границ.

И вот уже тебя никто не волен
Заставить пред собою падать ниц.
Но написать об этом...
Автор болен...

Исписан автор,
Выжат, как листок.
Его талант, разбавленный водою,
Растиражированный множеством страниц,
В верчении событий, дат и лиц,
Отныне больше ничего не стоит -
Завял, цветущий некогда цветок
И быть среди цветущих не достоин.

Исписан автор.
Ни мудрец, ни воин -
Никто уже...
Его окончен срок.

За стихотворение голосовали: : 5 ; SovWest: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; nepoyu: 5 ;