В ноябре
Моё сердце не живёт,
мчит зачем-то вхолостую.
Ах, как о смерти я тоскую:
тем я завидую, кто ждёт...
Моя вера ль от Фомы,
иль господь алкает всуе.
Я за него не голосую
в томных стонах до зимы.
Когда мне легче? В ноябре,
когда в предтечи новой боли,
Добавлю в амальгаму соли,
что станет легче на заре.
Нет, нет, я пошутила -
меня тут сО смеху смердило!
Поклонников полна могила,
когда тримают зыбь из ила.
Я не хохлушка, но, однако,
тут рефлектирую двояко;
Мы, бляди русские, не злы,
что "перебили" нас евреи и хохлы.
За стихотворение голосовали: furduy97: 1 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2015-08-08 13:15
дата:2015-08-09 11:23