Литературная К

Когда - в себя - из одноразовой посуды,
и раз за разом, вот зараза, раз за разом,
то перед золотом тем паче не спасуем.
Да и, пожалуй (но не факт), перед маразмом.

Все - это дело - обожают на скамейке
у водоёма группой лиц субботы подле
(без «вкусненького» чел - не чел, а скучно-мелким.
и почему вокруг таких «не челов» кодла?).

Сентябрь крепчал.
И невозможно без десерта.
Сегодня небо подавали анонимно
в пластмассовых тарелках.
С яростью берсерка
рассматривал я пруд азотно-аммонийный:

хотелось бы - поверхностью, а не кувшинкой,
быть формой, а не наполнением предмета.
Друзья молчали, как на Одере фашисты.
Есть родина и озеро, и всё предсмерно.

И «всё» не вырастет из маленьких метафор,
из детских, милых, усюсюканных штанишек.
Сознание мерцало дальше фрагментарно
и эволюционно опускалось ниже.

Похоже, сбылось:
ирреальной, но стал формой,
сдвигал пласты, почти добившись алогизма,
вселенная в моих руках плыла аморфно.
Так что там с сентябрем, литературной клизмой?

За стихотворение голосовали: Игорь Гарде: 5 ; kuskin: 5 ; maarv: 5 ; Гдеуш Мнеуж: 5 ; vovan8500: 5 ; Рецензент: 5 ; kit147: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; Sveta1956: 5 ; alena0384: 5 ; Санди Зырянова: 5 ; dvart: 5 ; anitas: 5 ; Осенний Блюз: 5 ; Cold Ways: 5 ; : 5 ; lika534072: 5 ; 79108147822: 5 ;