Непросто о простом
Очередные эксперименты со смыслами и формами.
Вспоминая
И лежал
нарисованный
крик
слабой тенью
из-под подпространства,
Жили рисовые -
у реки.
Полотенец
судьбы нет в астрале,
потому, вытирая
ноябрь
от прошедшего,
как в баре рюмку,
ретирадами
я воспарял,
хорошенько
ханжу* лил на брюки
и читал
не Ли Бо...
Либо так -
начата
незаконченным.
Здравствуй,
незахоченный
не капитал -
старость.
_________
*китайская рисовая водка
От себя к себе
В здесь и сейчас не зафиксирован,
но не свободен до противного,
ращу сомнения красивые,
облизанные парадигмами.
Века,
как веки, жнут, и рживое -
на ложь и рожь.
Я - веко верхнее,
я - нижнее, уютно-жирное,
и режу свет.
Свет
не для ветряных.
Сбежать.
Но что там нынче бежевым?
Все векторы для жизней - грубые,
забразганные неизбежностью
индейцев Фенимора Купера.
Правильная мечта и ностальгия
Не мечта, а снятие обузы.
Результат, как форма избавления.
Нынче не оправдывают Ленина,
но легко оправдывают ужас,
кажутся, хотя во всём ведомые,
вынужденно прыгая по веткам.
На полях я сделаю пометку:
так всегда…
Но пусть весна - медовая,
пусть ты будешь не как остальные,-
думающая самостоятельно,
не любовь, не мимо,
не приятели -
просто по свободе ностальгия,
чтобы верить, что потом созвонимся,
зная, что уже не созвонимся.
В правильной мечте сто тонн ванили,
как в правописании с масонами.
Мне кажется
Мне кажется, есть смысл - не торопясь,
но сам спешу.
И зачастую слишком,
не слушая, как провода скрипят,
как бродит не великое по крышам.
Мне кажется, когда уже - увы,
и всё равно, кто был, а кто не будет,
то стоит привыкать, что не привык,
что ты снаружи, а не ты - подспудно.
Мне кажется, что даже если - вдаль,
то всё, что рядом, вовсе и не пустошь;
и горы - мелочь, если пролетать,
но быть зачем, когда ты их пропустишь.
Неподъёмность
Ноябрь.
Очень хочется чай,
подушку, молчать, спать, молчать,
и голову не на плечах,
а где-нибудь в мае качать,
где на параллельной Земле
вне очереди он залез.
От снега бы надо быть злей,
но я подобрел, захмелел.
И нет бы сходить полетать,
однако - смотреть пилотаж
ворон.
Каждый звук - клевета.
Балкон выкуплен в бельэтаж.
Разглядывая серость, хмарь,
фонарь скучный, как не фонарь,
не жду, подвезут ли эмаль
поярче в трюмах.
И радует только объём,
в котором теперь всё моё,
и воздух рекорды все бьёт,
но сам неподъёмн.
За стихотворение голосовали: anitas: 5 ; alena0384: 5 ; expert ac: 4 ; kit147: 5 ; beznu@mail.ru: 5 ; margo.matv: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2015-10-31 18:54