Пропащие

Развлекающий
информационный спрут,
щупальцы тянущий экранно,
яркий,
обездвиживающий рекламой.
Присоски страстей
врастут,
неотступно
выкрадывая нас
у нас,
подменяя фальшью.
Недоумевая: что дальше? -
вдыхаем
нервно-паралитический миазм.

Утренняя роса легка.
Небо -
жёсткое татами,
разложенное над всеми домами
Города -
нашего островка...
Упадёт ли на небо лицом,
тот, кто не был удачлив -
трансформируется спрутовым ланчем
в фосфоресцирующй яд -
в фантом.

Просыпаться бы под сенью древ,
Окунаясь в запахи, как индейцы,
Написать реальности флейцем
Наших губ
рельеф...
Смеркается. Позаброшенный пляж,
прибой
изгибает время.
Пойдём -
закопаемся в теореме
о нас,
покинув муляж.

За стихотворение голосовали: evridika: 5 ; mashkov.poet: 5 ; paslen: 5 ; 79108147822: 5 ; nightcat: 5 ;