Налейте...
Налейте, уже от жажды из рук выпадают пальцы,
В ушах канонадой звуки, какой-то небесной скрипки.
А там за закрытой дверью скитается мир в пасьянсах
И чокнуться хочет с бурей, окутанной ложью липкой.
Изжогой скопился порох, ржавеют остатки правды,
Синеют от воплей глотки, откормленной за границей.
В похмельном синдроме пули танцуют под крики браво,
Оркестр рисует ноты несыгранных партий блица.
А звёзды ещё на небе, в безмолвной пока вселенной
И ночь треугольных писем в закрытом лежит конверте.
На нём адресату надпись - бывает ли жизнь кошерной?
Когда за билетом давка на каждый спектакль смерти.
Антракт -небольшое время, пройтись по фойе в нарядах.
Пока убирают сцену, шампанское взять в буфете.
Но третий звонок грохочет и статус - ушёл в солдаты.
Яичницу - солнце в всмятку, подайте к столу. Налейте.
За стихотворение голосовали: вселенная: 5 ; konova.lora: 5 ; 59listopad19: 5 ; johnny-max-cage: 5 ; Frau_Nett: 5 ; mmoshenkov: 5 ; Игорь Гарде: 4 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2016-03-11 18:15
С уважением, Игорь
комментарий отредактирован автором комментария
дата:2016-03-11 19:59
и пальцы, чтоб из рук( как в настоящем "похмелье" и канонада скрипки с которой, что тоне так - именно какой- то (может быть и свихнувшейся, но всё таки небесной), а партии в блиц - не имелось в виду шахматы....
и изуродованный покойник - тоже пойдёт, хотя вот тут хотелось, чтоб эта ночь, именно, ещё не вышла наружу - то есть изур. покойник не выбрался...
- Спасибо - за такое прочтение))))
С Уважением)))))
дата:2016-03-11 20:39
Впечатлило!
дата:2016-03-13 22:06