Мне пора собирать чемоданы плодов
Мне пора собирать чемоданы плодов,
и отвязывать лодку, и слушать бессонницу,
с тенью в покер играть и проигрывать до
того,
как направит заря свою красную конницу
(дюжих кентавров, фантомов с айфонами)
слушать стихи от тоски пожелтевшие
и измерять их достоинства тоннами,
чувства развеевать полуистлевшие,
снов избегать, оцифрованных наспех,
думать небрежно о счастье и горе,
веровать - жизнь это озеро Каспий,
смерть -
это море.
За стихотворение голосовали: Игорь Гарде: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2017-05-14 23:03
слове обрывая даже то,
что тебе принадлежит, кричит о боли,
умножающейся мысленно на сто.
Ну, давай, я смог, молчу, не глядя, гладя,
в потолок, себя. Перекрывай
кислород. Молчи в свои тетради.
Будет утро. Включим будни. И в трамвай.
Я не умер. Я еще не очень
умер. Жив, но полужив, и полумертв.
Говори. Ну как тебе мой сочень?
Отвечай. Нельзя тебе от слов
отвыкать. Они себя и сами
только тем, что рядом ад и рай,
говорят, растут, мечтает в сане
писем хлынуть, хлынуть через край.
Ты и пишешь, я молчу, ты пишешь.
Я мельчу. Ты пишешь битый час
о часах, о времени, о свыше
поданном и Чарльз
из колонок рвется, мир танцует
и поет. Какие будни тут?
Ведь они любому мертвецу – ад
заседающих в трамваях утр.
дата:2017-05-15 23:35