Бытие мое

К определенному возрасту все мы перестаем
ждать от жизни сюрпризов - что дали, то и берем.
Иссяк рог изобилия, и далее, по существу,
так просто с небес не сыпется - ничего никому.
И если сам не шевелишься – тряпка, а ну шевелись -
то просто ползешь по накатанной, от даты рождения вниз.
И как то так получается, что в полные сорок лет,
ты вовсе не знаешь кто ты, и ровной дороги нет.
И даже нет направления, а просто дуют ветра,
а ты под ними шевелишься, как флюгер : туда-сюда.
И ждешь уже от бессилия, ну хоть бы пришла гроза,
ну хоть бы стряслось хоть что нибудь, чтобы открыть глаза.
Измотаны вечным режимом – ребенок, работа, дом,
мы мечемся словно по кругу, и в общем то не живем.
Хотелось бы разбежаться и врезать себе пинка.
Найти интересное дело и, может быть, мужика,
сменить и страну и мужа, и сделать подтяжку лица,
бродить по музеям мира, по пляжам с бокалом винца,
стать супер спортивной мамой, дружить со своими детьми,
заняться каким то творчеством, да так чтобы деньги текли…

Ты смело пойдешь сегодня.... и купишь новый дуршлаг…
Вздохнешь опять малодушно – пока что сойдет и так..
Прижмется к плечу синица, журавль пойдет на взлет.
И счастье придет к кому то.. а мимо тебя пройдет.

За стихотворение голосовали: Shadyia: 5 ; mashkov.poet: 5 ; со камэс: 4 ; Таракан Чик: 5 ; ПилигримммВ: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; semenytch48: 5 ; shvartau: 5 ; Гдеуш Мнеуж: 5 ; maria67: 5 ; romni1714: 5 ; margo.matv: 5 ;