Не ботаник...

Не ботаник - не знаю названий нескошенных трав.
Да теперь, поздней осенью, это , по сути, не важно.
Серо-бурой щетиной торчат травы те на буграх
полудиких полей, позабывших давно запах пашни.

Словно мумии старцев, доживших до судного дня,
избежавших погибели в зрелую, сочную пору,
по колени укрытые в саван сырой ноября,
неизбежную участь "не быть" ожидают покорно.

Отросли, отцвели,разметав на ветрах семена.
Ни взлететь, ни упасть. Держат крепко, измученных, корни.
Прорастут семена, если только наступит весна.
И проклюнется россыпь растений зелёных и вздорных...

Шёпот чудится в шелесте трав на холодных ветрах.
Будто старческим хором уныло читают молитвы
перед тем, как рассыпаться стеблями бурыми в прах,
став частицей земли, под снегами, на время укрытой.

За стихотворение голосовали: алиса: 5 ; бета46: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; romni1714: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ; zomby: 5 ; konova.lora: 5 ; КоЛю: 5 ; chapnik: 5 ; vikrim: 5 ; Таракан Чик: 5 ; toporkov2013: 5 ; margo.matv: 5 ; rinasokoj: 5 ; mmoshenkov: 5 ;