Про то, про это, а, может, про лето

Нет, надо что-то сочинить мне.
Неровен час - совсем забудут.
И постараться поприличней,
Чтоб не посеять словом смуту.

Про речку, поле, лес и горы.
Про небо, ветер, ливни, солнце.
Про то, как вянут помидоры,
А хрен растет и не сдается.

Как из воды морской выходит
вся в пене, баба Афродита.
(И не молоденькая, вроде,
а сексуальна как, поди ж ты).

А, может быть, про то, как негры
на Мундиале жмут красавиц?
Про вас, вчерашних пионеров,
смердящих жизнью горьких пьяниц?

Про "хер не в азбучном порядке",
про троллей, дам и онанистов?...

А хрен растет на мокрой грядке.
А солнце светит в небе чистом...

За стихотворение голосовали: starik: 3 ; libertas: 3 ; yakim: 3 ; akella62: 5 ; justice: 3 ; Вера Инко: 5 ; Chenlee: 5 ;