Пьедестал
Изнылось сердце, исстрадалось
В многовековых похожденьях,
И страхов больше не осталось
Для внутреннего восхожденья.
К высотам Духа, к Красоте,
К Истокам Солнечного Света,
К своей единственной Мечте,
Что ждёт меня в Просторах где-то:
Среди сиреневых песков,
И нежных трепетных восходов,
Среди прозрачных ручейков,
Иль в океанских синих водах.
В озёрах полных лилий белых,
Иль на разбросанных полях,
Средь первых лепестков несмелых
На пахнущих весной лугах.
Иль средь каменных утёсов
И призрачных застывших скал,
Где только мысли носит...
Быть может, там мой Пьедестал?!
Я путь к нему ещё не знаю,
Я Сердцем цель свою найду!
И смело я вперёд шагаю,
К Чертогам пламенным иду...
Где радостью Любовь сияет,
Переполняя Души счастьем,
Где Мудрость всеблагая правит
И Милосердье и Участье,
Где всё искрится Чистотой,
Нет лжи, корысти иль обмана --
Незабвенный берег мой родной!
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
Ну и ну! я Вам скажу,
Ведь его дают за дело,
А делов- не нахожу
Надо жить в Москве хотя бы,
Клуб какой то посещать,
И как Пушкин быть арабом,
Языков хоть пару знать
Ты сидишь в своей косынке
А стране и невдомёк,
Кто ж чирикает в глубинке,
Сочиняет сотни строк
Пьедестал в ином нам месте,
Возведут, ну как помрём,
А пока, лишь на насесте
Писать будем тут вдвоём.
Спасибо за отзыв.
Можете печататься на моей странице, если позволят модераторы... Не возражаю.
Я выложил уже свыше 50-и произведений и все они, якобы стары, шаблонны, без идейны, затёртые до дыр, нет красивых образов, бесперспективные.... И даже обвинили меня, необоснованно конечно, в педофилии за стих "Дорожка света" это вам не образец того, что мы здесь не нужны и мешаем продвигать новое, прогрессивное, а Пушкина, Есенина, Тютчева.....давно на свалку, ранее "подписные издания классиков" было достать не каждому дано, только избранным, сейчас они пылятся на полках и никому не нужны...новое течение сметает всё "старое" и напрочь вытесняет прознанное и воспетое веками, перечёркивая ранее излюбленную поэзию.
Вчера с удовольствием слушал песни, в Память о Великом Гражданине и Артисте Кабзоне, ушедшего вместе с эпохой, вот это истинное творчество: какие проникновенные и патриотические и лирические и трагические и поэтические, трогающие Нерв и Душу Слова, написанные нашими русскими советскими Поэтами. Хочется слушать и слушать, впитывая каждую строку, каждое слово, казалось бы простые слова, а как берут за сердце и совсем не задумываешься "глагольные или нет там рифмы, банальные за тертые ли или шаблонные бытовые слова, старые ли или новые ...." Слушает и Воспринимаешь сердцем душой впитываешь в себя каждому понятные и доступные и незабываемые вечные, вот это Поэзия и миллионы людей за это, а не за попсу, роки и всякую дребедень, написанную и исполненную новым покорением и это я не осуждаю, но и не приветствую, в этом они ни сколь не виноваты, виноваты в этом все МЫ и я в том числе, поменяв идеи и направленность в идеологии, которую нам насаждает запад, и что обидно, сбежавшие туда, учат и от туда, как нам жить и писать, тот же zomby, критикуя нас, и обзывая дураками, не стыдясь этого, прямо на Главной -- это как понимать: из-за бугра и тот про глаголы, ямб-хорей, шаблон,старо...
Куда идём, что поём, что пишем, что творим Бооольшой Вопрос!
Поэт мечтал о пьедестале
А оказался камнем он,
И так сдавил, сейчас в печали,
Ведь не мечта была, а сон.
Приснилось видно ему утром
Весь в бронзе, встал- на постамент,
Блестит на солнце перламутром!
Тут от меня, пусть, комплимент
Пять\сят стихов? да ж это мало
Чтоб о возвышенном мечтать,
А пьедестал? ...мечта порхала,
Ложилась рядом на кровать.
Я птицею сяду на твой подоконник,
Чирикну, что значит: открой дверь,сим-сим,
Давай полетим, ну не будь же засоней,
Туда, далеко, где мороза нет, зим
Потянешься сладко, ты под одеялом
И скажешь мне, птичка! на улице снег,
Ах! как хорошо я сегодня поспала,
Мне снился любимый, пойми, человек
Я снова чирикну, мол кто же был это,
Услышу: Мой Вова! зачем тебе знать?
Скажу: Это ж я! я в синичку одетый,
Я птицею стал чтоб тебя увидать
Откроешь окно ты, а там только ветер,
Снежинки завьюжит и занавесь рвёт,
Наверное это приснилось поэту,
Но кто был влюблённым, тот стих мой поймёт.
Оценку дают специалисты, и не в одном лице, они то же люди, не боги....