Реки лет

Промчалась осень в ритме
пре-красно-жёлтых снов.
Прочитан весь Уитмен.
И начат Гумилёв.

Декабрь жмётся к стенам
серебряным лицом.
Висит в петле Есенин.
Поёт о лете Цой.

Разбухшие тетради
плывут по рекам лет.
Подайте, Христа ради,
на пачку сигарет.

Подайте - не жалейте -
поэту нужен дым.
Тоски его испейте.
Поплачьте вместе с ним.

Нужна поэту малость -
в святой умыться лжи.
Ему и так осталось
совсем недолго жить.

До дыр зачитан Бродский...

Поди, и мне пора
готовить щи по-флотски
у Вечного Костра...

декабрь, 2018

За стихотворение голосовали: 79108147822: 5 ; Максим Лютых: 5 ; Игорь Гарде: 5 ; evridika: 5 ; АнЧаР: 5 ; Ана: 5 ; Бессменный Хейтер: 5 ; beznu@mail.ru: 5 ;