Холст

Что на земле – то в небесах. Одни
и те же краски. Притушить огни
и цветом ночи взлётную замазать.
А впрочем, неба нет, есть только холст,
и что рисует воспаленный мозг –
не слышно уху и не видно глазу.

Трехмерности предметов – грош цена:
клубится время, намекая на
шагреневую кожу, а у трапа,
под крыльями спасительных идей,
расходятся кругами по воде
недавние разлуки и утраты.

Туманности знакомых городов,
телесный хлам на части распоров,
ваяют храмы из летящих линий.
Сквозь облака ты пробуешь смотреть,
на то, как лилипутов плющит твердь,
но видишь только то, что хочешь видеть.

А свято место пишется пером –
не вырубить, не покатить шаром.
Ты знаешь сам, чего все это стоит:
из темноты исполнить бытиё
и божье царство. Так что на своём
останься
и оставь меня в покое.

За стихотворение голосовали: Михаил Сливкин: 5 ; franz51: 5 ; КоЛю: 5 ; okaasan: 5 ; mmoshenkov: 5 ; Игорь Гарде: 5 ; АнЧаР: 5 ; grimm: 5 ;