Погреб во всём виноват

Когда начинается варка,
Соления и маринад,
Стою я бессменной кухаркой,
Чтоб баночки выстроить в ряд
На полочках этого монстра,
Что погребом люди зовут,
Сжирателем жадным и строгим
Моих драгоценных минут.
Да я б написала поэму,
Что с классикой можно сравнить,
Такую развила бы тему,
Такой бы изгрызла гранит -
Но нет!Нежно пестую банки
Над паром, потом под разлив,
А утром лечу спозаранку:
А не был ли в погребе взрыв?
А целы на банках ли крышки?
Не мутен ли в банках рассол?
Какие на грядках подвижки,
Что просится в банку ещё?
Да, точно - не мы в том виною,
Что к кухне привязана я,
Что гибнет под баночным строем
Великая проза моя.
Ой, я же не в прозе, я в рифме -
Ну, всё приплела здесь подряд.
И я укрепляюсь в той мысли,
Что погреб во всём виноват!

За стихотворение голосовали: maria67: 5 ; Mary March: 5 ; Андросов: 4 ; АнЧаР: 5 ; zomby: 5 ;