Про осень
Вдохнуть с утра торжественность осин,
обрызганных прохладой вин игристых;
и усладить свой взор, под шорох листьев,
багряностью осиновых гардин,
трепещущих в проёме, между сосен,
окна из лета в слякотную осень.
И, захмелев от пышности листвы,
издать восторга звук лужёной глоткой,
чтоб, напугав (не до смерти) сороку,
потом по-волчьи, у осин, повыть
от мысли, что и сам, увы, с годами
охвачен безвозвратно увяданьем.
А, может быть, глотнув с листвы вина,
вновь раскраснеться старым мухомором,
швырнуть опавших, бурых листьев ворох
в ту брешь полураскрытого окна
и прочь уйти, расправив гордо плечи,
шурша листвой, не думая о вечном?
За стихотворение голосовали: vgm: 5 ; vikrim: 5 ; evridika: 5 ; romni1714: 5 ; franz51: 5 ; rombik: 3 ; mmoshenkov: 5 ; Mary March: 5 ; kovalenkoaleksandr54: 5 ; Александр Ковыль: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
ОСЕНЬ
…Она в мелочах…
…Когда дома на тесной кухне наливаешь не воду, не чай,
а водку…
…Когда хочется не мороженного с шоколадом, а горячих поцелуев
под тёплым одеялом…
...Когда в спешке выходя из дома, накидываешь сверху не только шарф,
но и вес подруги, понимая, что это навсегда и в любое
время года…
…Когда гуляя по парку, с удивлением прислушиваешься не только к шороху
листьев под ногами, но и шелесту купюр в твоём
кошельке, улетающих из него с космической
быстротой…
…И всё чаще берёшь с собой не только зонт,
но и самогон в плоской фляжке
под коньяк…
…И глядя на тучи, не спешишь, нахмурившись,
за уходящим трамваем, а пьяно улыбаясь,
пытаешься объяснить опоздавшему пассажиру:
как хорошо стоять посреди лужи,
ощущая на коже первые крупные
капли…
…Щуришься навстречу ветру,
пытаясь выстрелить из фляжки себе в рот,
попадая за воротник… и понимая –
ОСЕНЬ!
С улыбкой...
Ну, и прелые листья - они уже не багряные, а скорее бурые все-таки.
Не стану оправдываться, что сочинял урывками, во время работы. Счас исправим)). Спасибо.
Правильно - бросить работу.
... и поэт имеет право на ошибку, он же не робот и тот ломается, если запущен по велению Рогозина, а часть денег украдена.
Лишь только автор знает точно
и отчего, и почему
построил лихо дом песочный...
Ему известно одному.
То есть, по Вашему, "украшения" это лишнее?
Счас по-простому попробую:
С утра, разинув рот, дышу осиной.
Она сырая, падла, видно, от росы.
На красный лист уставил взор бычиный,
такой же цветом, как мои трусы.
С похмелья заорал лужёной глоткой -
сороки разлетелись, кто куды.
Пошел потом и выпил кружку водки
и стал рыдать , хлебнув бокал воды.
Заев всё горе старым мухомором,
разбил полураскрытое окно.
Оно, конечно, годы это горе...
Но радость, если есть ещё вино.
Так пойдет?... Лучше стало?....
Андрей, стихи классные!
И давай листы считать:
Раз, два, три, четыре, пять -
На осинах, на сосёнках,
Ах, какая работёнка
Для нелепого мальчонки.