Про книжки

Во втором подъезде дома
номер девять*, у дверей,
столик старый, на котором
книжки, столика старей,

смотрят буквами названий,
от испуга чуть дрожа.
(Из каких квартир? - не знаю -
и с какого этажа?).

Устарели, видно, книжки.
Портят, внешне, интерьер.
Бросить в мусор было б слишком,
вот и вынесли за дверь.

Как в изношенном исподнем
перед дверью в рай ли, в ад,
в неказистом переплете
книжки смирные лежат.

Две, потрепанные внешне,
пожелтевшие внутри...
Прочитать бы их неспешно,
как читают буквари.

Окунуться б в день вчерашний,
в детский мир библиотек,
в то былое, что без фальши.
Только мы, уже, не те...

* - номера дома и подъезда реальны

За стихотворение голосовали: okaasan: 5 ; franz51: 5 ; romni1714: 5 ; evridika: 5 ; dimonov.83: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ; mmoshenkov: 5 ; kovalenkoaleksandr54: 5 ; vikrim: 5 ; ПилигримммВ: 3 ; со камэс: 5 ;