Февральская история

Зима меняет свой наряд, ей по душе все больше черный,
Кругом проталины торчат, деревьев голые столбы.
Но отдавать не хочет власть, зеленой девушке задорной,
Не хочет солнечным лучам, вручать правления бразды.

Уже подснежники гурьбой, на волю тянутся сквозь наледь,
В глубоких лужах тут и там, макают перья воробьи.
Старуха все еще грозит- развесить снова свои пряди,
Еще, надеясь запуржить, чертоги прежние свои.

И у людей, в такие дни, на сердце просто безразличье,
А может кто- то слышит глас из Магеллановой мечты.
И не зима, и не весна- душа в капкане пограничном,
Лишь под окном всю ночь кричат, как дети малые, коты.

Но я развею этот сплин- пойду гулять по стылым лужам,
И, подскользнувшись, упаду в какой- то хиленький сугроб.
В одежде мокрой, привалю, к приятелю. Ну здравствуй, друже!
Давай подлечимся чуток! Не в радость, для здоровья чтоб!

С лечением переборщив, излив остатки своей грусти,
Тихонько поплетусь домой, держа себя в руках судьбы.
Супруга вновь обматерит и на порог меня не пустит,
Язвительно произнеся:" Иди, тусуйся, там где был!"

Ну что поделать? Ничего. Когда в семье согласья нету.
Я долго буду обнимать каркас захлопнутых дверей.
Засим придется мне с котом, кричать и плакать до рассвета,
И долго умолять весну:" Приди, приди же ты, скорей!"