Молитва

Не летний зной, не ржавое железо,
не запах трупов, сгнивших в штабелях.
А сладость крови из-под острых лезвий
на нежной коже... Грешная Земля,

вот, что тебя волнует. Боже правый,
Какой же ты бездарный брадобрей!
Твой интеллект - фальшивая бравада,
И смерть тебе поистине милей,

чем призрак жизни. Мёртвые не плачут.
Дух в космосе, там нет земных проблем.
Покой нам только снится, не иначе.
И смерть, брат, не на время - насовсем.

Достаточно бессмысленных движений,
опасной бритвой по земным щекам.
Жизнь продолжается, здесь нет особых мнений.
Крест - убиенным. Разум - дуракам.

За стихотворение голосовали: svat: 3 ; araxis: 4 ;