Жена моя...

Жена моя не чтец и не поэт
и от страданий в рифму не рыдает.
Бывало, декламируешь сонет,
а мне в ответ ни капли состраданья.

Я ей про ямб, анапест и хорей
и, даже, иногда, про амфибрахий
пытаюсь толковать, но ей важней
цветы, вязанье, кошки и собаки.

А мне важней клей плиточный, цемент,
песок, вода и бутовая кладка.
А для неё - за мной замытый след,
поскольку чистота - сестра порядка.

Но иногда, бывает, у окна
стоит и смотрит в небо долго-долго,
где между туч качается Луна
и освещает светом жёлтым Волгу.

Не понимаю, как я с ней живу -
с овцой такой, телец, рождённый в мае?
Быть может, оттого и потому,
что мы друг друга в жизни дополняем?

А, может, потому, когда вдали
я бороздил тайги простор безбрежный,
она звала меня ...Экзюпери,
шепча в смартфон мне песнь с названьем нежным...

За стихотворение голосовали: Наиль Бикметов: 5 ; kapriz: 5 ; АБРИКОС: 5 ; Sergey Shalov: 5 ; lutik: 5 ; mmoshenkov: 5 ;