Еще каких-то сотню лет

Еще каких-то сотню лет,
И боль отступит от убитой,
В тряпичной кукле, наспех сшитой,
Так много швов и мало слов,
Иглою - черный приговор,
Застрял опять, меж позвонков.

Не видя солнце, только ночь,
Она взывала к тёмным силам,
Их нити, оборвать просила.
Пыталась, уронив свечу,
Ползти, к спасителю - огню,
Но лишь разгневала луну.

И каждый, кто на руки брал,
Распознавался, как убийца,
Стирался разум, множа лица.
Благословенное - ничто,
Молила заползти в окно,
Наполнив жизни решето.