Книга вечности

Тёплый ветер хватает за горло,
По щеке пробегает слеза.
Я пытаюсь войти в этот город,
Но его с карты жизни слизал

Дождь, в размытых следах акварели
Прежних улиц уже не узнать,
Так и нас не узнать – постарели,
И зачёркнут последний абзац

В книге юности, память сурова,
Память – вспомнить себя не даёт,
Счастье прежнее – будет ли снова?
И на сердце – растает ли лёд?

Неизвестно... Какими мы были?
Били детских надежд витражи,
Верить в то, что нас примут любыми,
Отучила тяжёлая жизнь,

Перемены – привычное дело,
И уже не терзает тоска –
Ну, почти... Наступающий день нам
Стелет под ноги ленты песка

Из часов... И петляет тропинка,
В незнакомую даль уводя,
Вот разбитая тучи копилка
Расплескала монеты дождя,

Будто слёзы... Ещё не оплакан
Мир исчезнувший – стёрт и забыт,
И былое – ни словом, ни знаком
О грядущем не говорит.

Неизвестность... Какими мы будем?
Будит солнечный всполох с утра...
Путь, как прежде, изменчив и труден,
Свеч, как прежде, не стоит игра...

Но душа – не абстрактное что-то,
Хоть прозрачна – а всё же прочна,
Истончится – так можно заштопать,
Отбелить, если станет черна...

Но нельзя – перешить, каждый скроен –
Раз, второго рождения – нет...
Книга вечности – пишется кровью
На листах, пропускающих свет...

За стихотворение голосовали: Несегодня: 5 ;