В расход

Спилили сад, и рухнул у забора,
совсем недавно пышный абрикос.
Ещё живыми, в золотых уборах,
слетают с веток, прямо под откос,

красавцы- фрукты. Это ль не жестокость?
Вишнёвых девственниц готовят под распил.
И яблонь белых запаха бездонность
мутит сознание у брошенных могил.

Да, "Саду цвесть!" - подумал обыватель.
И дьявольская адова смола
легла в траву... Какая к чёрту "матерь?"
И где мораль? Я к вам, на небеса.

Ефим Грубый

За стихотворение голосовали: svat: 5 ;