Среда, 13 августа

Среда, тринадцатое августа,
И я, потягивая брагу, стал
Чуть-чуть пьянее, чем всегда.

Уже не помню прежней робости,
Могу ходить по краю пропасти
Туда-сюда, туда-сюда...

Туда-сюда – дорога скользкая,
Не оглянуться даже, сколько нас
Тут, на краю, – не сосчитать...

Из-под подошв – осколки, камушки...
И сам спросил себя: кем станешь ты,
Когда ворвётся ночь, как тать?

А кем тут стать? Ничто не ново мне,
Вновь звёзды взглядами суровыми
Прозрачный воздух будут жечь...

Чей плач о радости несбывшейся
Летит в ночи, бетонных выше стен?
И лунный свет течёт, как желчь...

Очередной отрезок августа
Почти что пройден, даже радостно –
Мной прожит день ещё один...

Как день, и жизнь однажды кончится
Земная... Всё, чего мне хочется
Сейчас, – растает... Впереди –

Другие дни... Другие августы?
И снег, и шёпот майских трав густых,
О новом – новые слова...

Но – для меня ли? Обо мне ли? И,
Почти отчаявшись в спасении
От боли, жду у кромки рва

Чего-то я... Чего – не знаю сам,
Устал, измучился, намаялся,
И так проста моя печаль...

Число пятнадцатое. Пятница.
Уйду – так скажут: он был пьяница,
Жизнь прожил зря, его не жаль...

За стихотворение голосовали: Игорь Гарде: 5 ;