осень поздняя...

осень поздняя распласталась
белым сном по сырой земле
мне от жизни - тоска и вялость
безнадёга от жизни мне

дали в белые сны одеты
в белых снах с головы до пят
я по-прежнему шарюсь где-то
только мне уже шестьдесят

оставаясь в тяжёлом теле
с горя выпью за мать твою
не имея своей постели
лягу спать на чужом краю

снова жизнь мне твоя приснится
что же ты натворил, поэт?
а тебе уже лет сто тридцать
а тебя уже век как нет

дело даже не в круглых числах
наше дно разошлось по шву
никакого нет в жизни смысла
но живу я, назло живу!

каждый день до хрена мороки
по солёному, по мокру
я, наверное, эти строки
тряпкой ссаной с небес сотру

2025