Мотыльковое

Он был когда-то белым мотыльком,
В ладони дня порхая над цветком
Ромашки или клевера (неважно)
Легко и страшно.

Был чем-то вроде бога для него
Цветок, существовавший до того,
Как сам он появился в этом мире -
В июльском стиле.

Он жил всего лишь несколько недель.
Возможно, срок такой - не есть предел,
Но лёгкость постепенно исчезала
В мгновеньях талых…

Как страшно умирают мотыльки,
На землю осыпая лепестки,
Устроив снегопад в конце июля,
Чтоб ветром сдуло.

А лето разожмёт свою ладонь,
Подув на краснолиственный огонь,
Который разгорится напоследок
В потёмках - светом.

Он крылья протянул к небытию,
Где вряд ли достижим уже июль.
Но точно: всё прекрасное - печально,
И всё - летально.

23.07.2019. TSV

За стихотворение голосовали: милоки7: 5 ; Бессменный Хейтер: 5 ; araxis: 1 ;