Поймёшь...

Прочтя – поймёшь, что автор был с похмелья –
Не день, не два, а много-много лет,
Хотя – не пил... Бродил усталой тенью –
И то искал, чего на свете нет.

Бродил – один, курил лд и винстон,
Бросал окурки в тающую грязь...
И счастье звал – то воплями, то свистом,
И жизни ждал, она – не началась.

Чего хотел – и сам теперь не помнит,
Не тот, кем был, – и свой в краю чужом...
Ах, юность! – Ни скандалов, ни попоек...
Душа, консервным вскрытая ножом,

Заштопанная наспех – чем придётся, –
Была настолько вы-по-тро-ше-на,
Что розы аромат и запах дёгтя –
Одно ей, горсть прогорклого пшена –

Слова её, разбросанные щедро
Среди безмолвных пыльных площадей,
Она жива, ей больно вообще-то,
Но длится день, и тянет ноша дел,

И некогда печалиться о прошлом,
Что прожито – то прожито давно,
И я пытаюсь думать о хорошем,
И время пью – за вечность, как вино...