О створке границ
Карты замяли в старые негры.
Нет, не сгорают ботинки судьбы...
Но я-то всё знаю: картинные спектры
На Вашем окне не заметили бы.
Когда вся игра не заметит погоды,
Тогда на скалу полицейский взойдет,
И мир весь нам скажет: "Залёгшие взводы
в том забранном стуле никто не найдёт."
Но, вижу, не ставят тут мне граммофоны,
Не рубят каштаны за всех палачи.
Тогда мне пора: "Покраснели баллоны
У каждой стены в огурцовой печи."
За стихотворение голосовали: Трикстер: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией