Поэту

Ты полон светлых ожиданий,
Ты - странник радужных надежд
В стране несбывшихся мечтаний,
В стране ликующих невежд.

Ты - благородный рыцарь правды,
Посланец неба и любви,
Певец чарующей отравы
И нежных чувств. Ты сохранил

В своей груди огонь небесный
И вечной молодость весны.
Тебе восторги уж не лестны,
И мерки общие тесны.

Но оглянись - пред кем поёшь ты?
Пред кем ты мечешь бисер свой?
Пред кем нетленну душу рвёшь ты?
Чей хочешь ты украсть покой?

Всем наплевать, что говоришь ты,
Им не нужны твои стихи.
Они не слышат, что твердишь ты,
К твоим страданиям глухи.

Поэт, ты слеп в своём стремленьи
Хоть как-то изменить сей мир.
Для всех смешны твои творенья,
Глуха напевность звонких лир.

Им не нужны твои восторги,
И мысли не нужны твои.
Им чужды все твои тревоги,
Им кошельки важней свои.

Глупцы останутся глупцами...
Ты обернись, взгляни окрест:
Ты как актёр перед слепцами,
Смешон и жалок твой протест.

Им не понять, как ни старайся,
Высоких помыслов твоих.
И будешь ты, как ни пытайся,
Навек чужим среди чужих.

Ты слаб и немощен, и жалок;
Твои рассказы не нужны,
Твои стихи достойны свалок,
Для всех людей они смешны.

Главу посыпь скорее пеплом -
Тебе людей не изменить.
Иди, беги скорей за ветром,
Среди людей тебе не жить.

Никто вовеки не узнает
Всей боли праведной твоей,
Так пусть само себя сжирает
Пустое торжище людей.

Они себя погубят сами -
Смотри и жди сей скорбный час.
Но ты не смейся над глупцами,
Пускай молчит твой вещий глас.

Они не терпят истин вечных,
Запомни - ты для них злодей.
Так пусть умрут в пирах беспечных
Тьмы торжествующих блядей.