Я верно уж не тот, который был...

Я, верно, уж не тот, который был,
Но силою неведомой доселе
(Которую не знал, иль помнив, позабыл),
Измучен я в душе, измучен в теле.
Что сон теперь? То просто пустота,
Заполнившая все мое пространство,
Которое полно одной тобой с утра, –
И я влюблен в такое постоянство.
Прости, я к откровеньям не привык –
Со стороны, быть может, все нелепо…
Пусть даже так, но я целую миг,
Что в расстояньи от вопроса до ответа.
Для правды разве есть другое время?
Другое, лучшее, и то, что не сейчас?
Обман да ложь, мое родное племя,
Презренны мне, как сноп чумных зараз.
Что я теперь без твоего соседства?
Лишь остров, исчезающий в прилив,
Змей-искуситель, отравившийся кокетством,
Лишенный струн, а с ними – музы, гриф.
Не думать о тебе, не вспоминать улыбки,
Морской прохладой наделенных, глаз
Я не могу. Пусть дергает за нитки
Иных несчастных мнимый Карабас.
А я свободен, счастлив я безмерно,
Что рядом ты, хотя бы иногда...
Наверно, так скажу я непременно,
А может промолчу я, как всегда.

За стихотворение голосовали: madhubala: 5 ; : 5 ; serg-sincov: 5 ; AnasteziaSmoke: 5 ; v2810475: 5 ; Лидаза: 5 ; aleksandr0915: 5 ; akilegna1: 5 ; Ingmar Dawigadow: 5 ; Ирина Р.: 5 ;