День, длиною в двести лет...

Под утро заглянет священник -
Я встречу в пижаме его,
Протянет березовый веник
И выдохнет: «Ух, намело!»

По случаю (жалко не будет),
Открою бутылку «Бордо»
И как обещался прибудет
К полудню месье Пуаро

В предбанник Есенин Сережа,
С охапкой волнующих фраз
С мороза влетит, а чуть позже
И пару горячего сдаст

Такою компанией славной
Нам вряд ли придется скучать,
А после идиллии парной
Мы сядем роман сочинять

Роман о любви и о злобе,
О слезах цветущей весны,
О сакуре, выросшей в Гоби
И детях растущей луны

А то, что бумага не примет,
Но сердце не в силах сдержать,
Мой дом, по-английски, покинет,
Чтоб птицею певчею стать

Лет двести, ни много ни мало,
Пройдет с того дня. Видит Бог!
С последней страницей романа
Растают сердца четырех...

За стихотворение голосовали: madhubala: 5 ; AnasteziaSmoke: 5 ; седая медведица: 5 ; Andrej2300179: 5 ; Ingmar Dawigadow: 5 ; Ирина -Рудзите: 5 ; RITA: 5 ; eas: 5 ; julimagic: 5 ;