ИСПОВЕДЬ ЭНКАВЕДЕШНИКа

Ну, где ещё скучней стрельбы в затылок,
Работу, братцы, можно отыскать?
А тут ещё привычных нет опилок,
Чтоб пятна крови ими засыпать…

Без приговора, прокурора, наспех…
В затылок «Вальтер» и… катись в овраг.
К обеду прибывает новый транспорт,
А в нём опять – обрыдлевший поляк…

-Пше проше, пан! Извольте на колени.
Часы отдай! Зачем тебе они?!
Я расстрелял пятьсот военнопленных,
Но за собой не чувствую вины.

Земля в оврагах пучилась, вздыхала
От тысяч захороненных здесь тел,
Дышать весной природа начинала,
А мы здесь свой творили беспредел…

Когда для сосен ямки мы копали,
Чтоб скрыть захороненье, как могли,
Штыки лопат от крови вытирали,
Сочащейся из матушки – земли…

В отставку выйдя в звании майора,
Я получил и орден, и почёт.
Но, мнится мне, что мой родимый город
Таким, как я, предъявит скоро счёт…

За что невинных в Катыни стреляли?
За что людей сажали в лагеря?
Священников зачем поистребляли?
Учёных тоже гнобили, мол, зря…

А как же не стрелять?! Легли бы сами
Туда, во рвы печальных Козьих гор…
А так… живём… И жадными глазами
Следим за вами
из крысиных нор.

За стихотворение голосовали: maska2006: 5 ; @Kisynia@: 5 ; Ingmar Dawigadow: 5 ; Фдуч: 5 ; седая медведица: 5 ; v2810475: 5 ; tatjana: 5 ; : 5 ; luna: 5 ; OllaBerc: 5 ; akella62: 5 ;