Старый художник.

Когда он увидел ее в кафе,
Он ее уже знал.
Она приходила к нему во сне,
Потом он ее рисовал.
Уверенной кистью ложились мазки,
На свежий рабочий холст.
Знакомые тонкие черты,
Миндального цвета лоск.
Он не был в неё никогда влюблен,
Он даже её не хотел.
Туманные ночи в объятьях шлюх,
И память жёванных дней.
Когда то задумал переписать,
Все прожитое на белО.
Потом позабыл, или просто устал,
Но это было давно.
И только во сне, столь обычно пустом,
Искрились её глаза.
А утром брался художник за холст,
Боясь не успеть, опоздать.
Дрожащей рукой, словно бабочка кисть,
Заканчивал свой шедевр.
Лекарства, врачи, бесконечный круг,
Заказчик заплатит вдвойне.

P.S.
В парадной раздался дверной звонок,
Посыльный принес портрет.
В миндальных глазах немой вопрос,
............подписано просто ОТЕЦ.

За стихотворение голосовали: melka_ja: 5 ; Вячеслав: 5 ; Alex17a: 5 ; Лидаза: 5 ; luna: 5 ; Махова: 3 ; idiosinkroziya: 5 ; Lglyay: 5 ; Фдуч: 4 ; ФиолетовыйАкцент: 4 ; RITA: 5 ; Анжелика Градо: 5 ; svetik: 5 ; Октябрина: 4 ; : 5 ; akilegna1: 5 ; : 5 ; STELA: 5 ;