Поэт

Когда в беззащитное сердце поэта,
вонзится бесчестия игла,
он станет потерянным, лишним, нелепым,
и путь заслонит ему мгла.
В тлену и не тленный, да он несомненно,
испил эту чашу до дна,
и он презирает, все то что мешает,
идти по окраине сна.
Да смерть искушение, она избавление,
от глупости пестрых идей,
страшней чья то правда, которая рада,
на жертвенник кинуть людей.
Он весь искалечен и боль не залечат
не снадобья и не покой,
пока торжествует наперстник разврата,
и правит кривою рукой.
Презренный с поэтом открыт и раскован,
скрывать свою злобную муть,
ему нету смысла, поэт прорицает,
и видит презренную суть.
Нет в жизни создания несчастней поэта ,
видать такова его роль ,
чтобы каплею истины с неба сорваться,
он терпит несносную боль.
Он холоден и простодушные чувства,
как буд то не ведает он,
он сеет искувство, понять его может,
мечтатель чья жизнь буд то сон.