Рассказ кладбищенского сторожа

Над погостом осенняя муть
Каплет в душу сквозь сито ветвей.
Меж крестов пролегает мой путь
В колких думах о бренности дней.
На табличке отметины дат
Не дают мне забыть о том,
Что пришли в этот мир мы, брат,
Погостить и вернуться в дом.
Взгляд, блуждая среди могил,
Вдруг споткнулся о ту, что я
Чуть вниманием не обделил
Ни креста, ни оград не найдя...
Был бурьяном заросший холм
Схож с курганом степных миров,
Что насыпал иль скиф, иль монгол,
Погребя в нём родную кровь.
Кто нашёл здесь последний приют,
Худшей долей забвенье приняв?
Сторож кладбища рядом был тут.
Громко кашлянув в ветхий рукав,
Молвил он: Молодой человек,
Вижу я, что возник интерес
К этой насыпи, коей уж век
И к тому, кто покоится здесь.
Было это давным-давно -
Мне покойный рассказывал дед.
Жил купец. Уважал вино,
Пылких женщин и звон монет.
Бойко шли соболя с лотка,
От доходов полнел кошелёк.
Коли жизнь, как и мёд, сладка,
То о смерти гадать не впрок.
Но однажды явилась к нему
Та, которую в гости не ждут,
И сказала, что, мол, приму
Когда льдами затянет пруд.
А на утро в холодном поту
Он с пуховых перин вскочил.
Страх в глазах, пересохло во рту.
Ох, приснится же жуть в ночи!
Но годами он был не юн
И так явственен был тот сон.
Стал купец, словно туча, угрюм,
Думал тяжкие думы он.
Ни наследника, ни жены.
Собутыльники, кум-зубоскал
Да любовниц селенья полны.
Не оставить же им капитал!?
Делать нечего... Он решил
Схоронить на погосте добро,
Что копил, рвя канаты жил.
Только золото и серебро
Не в землицу с собой забрать -
Откопают, нарушив покой.
До чужого богатства рать
Враз отыщется с алчной рукой.
В безымянной могиле купец
Поразмыслив, решил зарыть
С барышами тяжёлый ларец.
Ну, тому, так видать, и быть.
Но прознала крамольная чернь,
Что у барина на уме
И когда ночью скрипнула дверь
Вслед за ним растворилась во тьме.
А потом по округе слух
Чёрных сплетен вскружил вороньё,
Что пропал, дескать, даже дух
Богатея... И слуги втроём
Тоже канули вмиг со двора.
А в поместье случился пожар -
Всё сгорело... Нет больше добра -
Не осталось в золе ни гроша.
На погосте, меж тем, без креста
Появился могильный холм -
Тот, что ныне у ивы куста
Чуть заметен затянутый мхом.
Годы шли, и народ забыл
О пропавшем когда-то купце.
Но однажды во мраке избы
С тенью хвори на бледном лице
В том селе, что в полсотни вёрст,
Умирал от холеры мужик.
Исповедуясь, он произнёс,
Что слугой у купца служил.
Но к чему ему медный грош,
Коль богатства кругом не счесть?
Обагрив кровью острый нож
Он с награбленным двинул в лес.
Труп хозяина был зарыт
На погосте в земле сырой.
Вот такую вот тайну хранит
Этот холм, на который порой
Взгляд роняет нездешний люд.
Тут махорку насыпал дед
На газеты помятый лоскут.
И под гнётом преклонных лет,
Обдавая себя дымком,
Он к сторожке направил шаг.
Потревоженный стариком,
Куст пожухлой листвой прошуршал...

За стихотворение голосовали: Бензопила: 5 ; Konstantin: 5 ; Алекс Герас: 5 ; Сергей Колмыков: 5 ; Artur Amirow: 5 ; : 5 ; aleksandr0915: 5 ; Агибалов Олег: 5 ; v2810475: 5 ; : 5 ; поздний: 5 ; влад южаков : 5 ;