Он

Прохладными и светлыми неднями,
Распутывая время по мотку
Своими узкими несмелыми ступнями
Он близился к последнему витку

В глазах – такая юность без просвета
Серо-зеленая родная глубина
А волосы белей дневного света
И в этом белом – мудрость и вина

Не всем известный, все же интересен.
Он пел и шёл – не так и не о том
Но был стеснен, порою даже тесен…
Жизнь точно остывала в нем

Никто не помнил, кем он был вначале:
Прозрачный юноша, чьи умные глаза
Струили боль, и силу источали,
И не боялись заглянуть… назад

Как в ожидании дождя казалось душно
Когда ступил за финиша черту.
И стало безразлично и ненужно,
Что было там, по сторону по ту…