Ручьи одиночечеств... (Из Цикла "Опыты")

Ручьи одиночеств…

Невероятно…
Просто невероятно…
Только, казалось, что это всё и вправду невозможно, но…
тем не менее…
Я смог оторваться от стакана, потому, что пришла Ты!
Вечером…
а, может быть, и Утром…
а, может, ты пришла НОЧЬЮ???)) тогда,
когда тихий шёпот осенних листьев пытался беспристрастно, но очень нежно убаюкивать мою истерзанную в долгих походах душу…
В походах за чувством… В походах за справедливостью… В походах за Истиной…
Я не помню…
Не знаю…
Мне не хотелось знать и уточнять))…
Время для меня, как, собственно, Материя Движения и Данности, в какой-то миг перестало существовать, останавливаясь… и фактически становясь неким статическим портом (читаем воротами), сквозь которые вовнутрь меня проникала дружественная (а, может быть, и даже любящая (очень любящая) Другая Материя) Душа…
От Сложного Естества… вовнутрь ещё более Сложного Естества…
Такая Молодая и Светлая…
К… совершенно Грустному, почти Потухшему, и не созерцающему Перемен (даже не желающему знать таковые и реально препятствующему им, переменам), хотя…
к реально успешному в жизни материальной, но… подавленному ЭТИМИ всеми «Прочим»… в иной, нематериальной жизни…
Доброе… и с невероятной быстротой проникающее внутрь меня шептание твоих строчек утоляло жажду…
Жажду - чего-то очень знакомого, но в то же время совсем неизвестного. Чего-то совсем… Другого…
Такого, что в порыве приятностей сложно было удержаться, чтобы не сказать – я тебя…
Наверное, ты понимаешь, о чём я?
Но…
Слово…
Это слово… Оно … за время существования моей Субстанции в Мире (а именно Ты уже абсолютно точно знаешь, что я имею ввиду, конечно, вместе с графом Толстым, когда применяю в собственных предложениях это совсем непростое слово) давно стало чем-то обрекающим, удаляющим, выпивающим до дна… оно стало нарицательным подобием некоего процесса (волны, а, может… и вихря… или, скажем, штиля… а, возможно, и пустыни, сожженной пылом совершенного, но такого неприветливого Солнца), который(ая) захлестывая, уничтожал(а)………..
Мне снова хотелось… и не хотелось писать…
Я писал, потому что в миг душевного соития со сказочной материей невероятной и искренней чувственности другого Человека… который(ая) оказался ВДРУГ совсем рядом…
Мне было хорошо…
Очень хорошо…
Хотя…
Однажды я пытался декларировать, что ВДРУГ (как некое программное и сугубо внутреннее явление развивающегося даже по абсолютно собственным законам индивидуума) не бывает, вернее не случается просто так… никогда…
…
Но… Мне всё-таки реально становилось лучше!
Я чувствовал, что мир созданный мной самим и сплетённый из вероятностей… и их всевозможных и совершенно невозможных следствий, а также диалектических противоположностей, рушится…
Чтобы воскреснуть вновь…
Причинно-следственные цепочки, возникающие из молекул-импульсов, находящихся в вечном броуновском движении, сплавлялись своими тесными и теснящими другое пространство звеньями воедино, чтобы всего лишь чуть после рассыпаться мельчайшим бисером по пустыне эмоций… и снова собраться в заряды дроби…
чтобы выстрелить…
Спустя некоторое время…
Точно… и в цель!
…
Странно…
Правда…
Просто странно…
Захотелось снова налить «Джемисона»…
От счастья, что ли?.. от счастья чувствовать, что я способен всё ещё до сих пор испытывать такие физико-комплиментарные (но совсем не броуновские)) эмоции…
От счастья быть понимаемым и понятым (наверно)…
…
Я попытался сосредоточиться, чтобы исследовать каким образом Такой Странный Объект Сложного и Грустного смог оставить Тебя неравнодушной к процессам собственного и настойчивого саморазрушения…
…
Отблески мерзкого, иссиня-фиолетового Солнца в Граале из чешского абсолютно дешёвого (штампованного) хрусталя, до верха наполненном старым шотландским виски, раздражали мои глаза неприятной энергией зла…
Я отодвинул стакан… в сторону…
Зелье, с помощью которого я доселе довольно успешно умерщвлял себя, снижая в дополнение ко всему собственные котировки на Рынке ещё пока Движимой Недвижимости, на миг стало безразличным…
Захотелось поговорить с Тобой!
Взглядом…
Или… Стихами… может быть…
И (или) так… Воздушно касаясь кончиками пальцев… кончиков пальцев…
…
Захотелось очень долго молчать… чтобы Глаза заслезились радостью… от того что другие Глаза… такие светлые и ясные… тоже слезятся… радостью…
…
сложно всё…
и… Спасибо Тебе!


***
в полноводной реке,
что питают ручьи одиночеств,
очень сложно найти…
здесь поверхность – пристойно-тиха…
лёгкий шёпот волны
и искусство немых многоточий
из сакральных глубин
возвращают
для сердца
цвета...

там, где счастье в крылах –
много облак прекрасных,
свободно…
там где счастье в душе –
не сквозит,
и воздушно-легко…
я касаюсь Тебя –
жар ладоней – не жжёт, осторожный…
я касаюсь мечты –
мне коснуться
Безумства
дано…

только чувства глоток! –
пригублю,
исцелюсь,
и воскресну –
мой Грааль был не чем…
и, казалось, я жду только слов…
может быть, Пёстрый Лист
вдруг отдастся Весеннему Ветру,
чтоб покинуть места,
где однажды он стал одинок…

…
в полноводной реке –
незаметны,
смертельны
воронки…
в полноводной реке –
высока,
исцеляет
волна…
…

За стихотворение голосовали: La fleur tendre: 5 ; madhubala: 5 ; RITA: 5 ; Luda Ivanovskaya: 5 ; zterch: 5 ; akella62: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; marianna.ya: 5 ; metod63: 5 ; Марьюшка: 5 ; Orakyl19: 5 ; : 5 ; Анжелика Градо: 5 ; Ирина Чеботникова: 5 ; Соул: 5 ; : 5 ; teij: 5 ;