ВТОРОЙ МОНОЛОГ

Вот и всё. Убеждать не придётся.
Знаю сам, что к тридцатой весне
Очень мало в душе остаётся
Из того, что отпущено мне.
Но какая душевная трата
Оправдает мой путь на земле?
Всё, что было,- не знает возврата;
Всё, что будет,- исчезнет во мгле...
Молодым петушком-запевалой
Я задорные стряпал стихи.
Будь проворнее - стал бы клевалой,
Пробивая себя в петухи.
Мне не верили: "Что за глашатай?
Хриплым голосом вдаль не зови..."
Но хрипел я, смертельно зажатый
Чувством долга - и чувством любви.
Я растил возле сердца фиалки,
Чтобы ими весь мир одарить,-
А за мною ползли катафалки,
Чтоб деянья мои разорить...
Так и двигались: парус надежды,
А за ним - беспросветная тень.
Я срывал с душ закрытых - одежды,
А встречала их - мрачная сень.
Я не нытик, не жертва рефлекса,
Только вдруг засаднила душа
На опушке притихшего леса,-
В первый раз никуда не спеша...
Что успел я, зачем надрывался,
Часто телом, но чаще - душой?
В мировые проблемы впрягался,
Рядом с ними - нелепо смешной...
Тридцать лет - середина дороги,
И, возможно, вершина пути...
Я - не старый; крепки мои ноги;
Но - куда мне по свету идти?
Сколько раз я уже откликался
На заманчивый голос любви,
Но, обманутый, так спотыкался,
Что назад возвращался в крови!
И душа постепенно грубела,
Закрываясь от жизни земной;
Про себя и страдала, и пела,
И - была передержана мной!
Все порывы её и восторги
Выражались в улыбке кривой,
Рассыпаясь... на мелкие торги
С имитацией жизни живой...
Я искал ей спасенье в искусстве,-
Но искусство обязано жить
Не в словах, а в ответившем чувстве:
Мало строки на лист положить!
И тетради мои не спасали
Мою душу от мук немоты,-
Ибо руки о чувствах писали,
Когда чувства бывали пусты.
А когда мои чувства кипели,
Когда чувства кричали во мне,-
Я бежал в лепестковой метели
К той единственной в мире стране,
Где взлетала душа к поднебесью,
И летела над миром людей,
И несла свою гордую песню,-
Песню чистого счастья детей...
Как прекрасны такие минуты!
Может, ими и жив человек?
Или это всего лишь причуды
В наш лихой, героический век?
Но скажите мне, люди с нахрапом,
Вы,- строители дач, гаражей...-
Кто из вас был духовным прорабом
При закладке иных этажей?
Кто виновен, что здание духа,
С этажами любви и добра,
Скособочилось, будто старуха
Под безжалостным гнётом ведра?
Кто виновен, что лучшие мысли,
Как и лучшие чувства людей,
Год за годом бездейственно кисли,
Превращаясь в консервы идей?
Кто виновен, что песни народа
Вырождались в кликушеский вой,
А живая праматерь-природа
Становилась нам просто жратвой?!
Кто ответит за грохот железа
Там, где раньше была тишина,
А точнее - симфония леса,
Всей округе и Богу слышна?
Кто ответит за глыбы бетона
Посреди наших улиц и душ,
Где потонет звук смеха и стона,
Зато множится - бодренький туш?
Кто ответит за грязные реки,
Кто ответит за смерть Шукшина,
За позор тот, когда от калеки
В день увечья уходит жена?..
Что случилось на наших просторах?
Почему для великой страны
Только тот непридуманно дорог,
Кто навеет ей сладкие сны?
Беспринципные "рыцари" слова
Не жалеют елея в речах!
А кто совестлив - снова и снова
Обнажает боль правды в очах...
Эти очи вы видели всюду:
В них и вера в добро, и тоска:
Будто встретили в жизни Иуду,
А Христа - не встречали пока...
Мне близка их высокая мука,-
И пускай я себя погублю,
Но, доныне любивший без звука,
Я сегодня кричу, что люблю!
Я люблю вас, избранники чести!
Ваши лица люблю и сердца!
Говорю без оглядки и лести,-
Говорю по душе до конца!
Я люблю вас, друзья дорогие,
Пусть вы лично не ведомы мне.
Перед совестью - все мы нагие,
И - равны, как младенцы во сне...
Я люблю ваши гордые души,
Беспокойный и ищущий ум,
И не знаю, что может быть лучше
Ваших честных поступков и дум!
Это вы, Дон-Кихоты и Пьеры
Наших сложных, изменчивых дней,
Доброты и отваги примеры
Всею жизнью даёте своей.
Это вы, не виновные в бедах,
Понесёте пред жизнью ответ.
Кто виновен - трубит о победах
Там, где вас, победителей,- нет...
Понимая, что где-то на свете
Вы несёте свой праведный крест,
Я найду в себе силы, поверьте,
Стать полезным вблизи и окрест!
Я смогу и в недугах Отчизны
Разглядеть её гордую стать,
Чтобы радости собственной жизни
За её исцеленье отдать!
Если скажете: радостей нету
У творца столь нерадостных строк,
Я отвечу:- любому поэту
Ограничен для радостей срок!
Но уж если является радость,
То она - не из мелких страстей:
Ни богатство, ни блеск, ни парадность
На неё не накинут сетей...
И пока не истаяли силы,
Я хотел бы для Родины жить,
И недужной, но милой России
Хоть единой строкой послужить...

За стихотворение голосовали: 59listopad19: 5 ; nttk: 5 ; Анжелика Градо: 5 ; bart: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ; anitas: 5 ; ястреб: 5 ; : 5 ; седая медведица: 5 ; Burovik: 5 ; v2810475: 5 ; trenine: 5 ; Aurika: 5 ; ваня таврийский: 5 ; RoM-ZaK: 5 ; Zalina: 5 ;