У.Шекспир - сонет 2
Коль сорок зим возьмут в осаду тело
траншеями на поле красоты,
наряд померкнет юности незрелой,
в лохмотья превратившись, - помни ты!
- Где красота? - однажды спросит кто-то, -
- Богатство где твоих цветущих дней?...
Ответишь, что в глазах сияют годы,
и будет это похвальбой твоей.
Но было бы почетней, если б смог ты
ответить всем:
- Потомок мной рожден,
и в нем мой счет за прожитые годы,
увядшей красоты наследник он.
И старость будет отступить готова,
увидев кровь свою горячей снова.
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией