Письмо из холодного лета

В этих краях наступает осень
где-нибудь в августе. Раньше срока.
Всегда, начинаясь внезапным гостем,
точно лагуна – дутьём сирокко,
ливнем вина, отменяя морось,
враз заполняет развёрсту полость.

Утром измятей ковра, который
вдруг проступает сквозь сито лета,
входите в сонм Вы таких историй,
что забываются сразу. – Это
времени тратой зовясь, позора
вряд ли уменьшит масштаб. Не скоро.

Днем, потому что похмелье длится
дольше мгновенья триумфа, неги,
я восстаю, как из пепла – птица,
чтоб отрезвиться, уже навеки –
в зеркало глянув, воскликнув: «Ирод!»,
словно не осень, – другой период,

зимний в душе, по которой комнат
топчется злостно удушье, чуешь.
Вот что бросает в бескрайний холод
и в безграничный оазис – пустошь,
преображая, поскольку смерти
тоже нужна красота. Поверьте!

За стихотворение голосовали: margo.matv: 5 ; evridika: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; 79108147822: 5 ;