Слово про слово

Нет слова, которого нет,
которое полностью вяло.
И даже молчанью в ответ
оно обо всём бы сказало.

Мы знаем о нём, не найдя
ему отведенного места.
Оно как внезапность дождя
во время другого контекста.

Оно состоит из себя,
из шума за окнами, гама,
из тех, кто по лужам гребя,
смеются, что твой Гаутама.

Вновь чай недопив, недоев,
уходят поэты в солдаты,
цедя свой воинственный гнев
во славу страны и Гекаты

на лире из спутанных струн,
хоть шапки плетутся из нерпы
не ради готических лун,
не ради спасенья Эвтерпы.

Есть слово, которому есть
причина возникнуть однажды,
должно быть возмездия в честь,
но с ним согласится не каждый.

За стихотворение голосовали: Frau_Nett: 5 ; 79108147822: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ;