Зимняя картина

Художник пишет «Встречу с Рождеством»,
художник пишет чувственно и броско;
однажды Хиеронимуса Босха
он овладеть мечтает мастерством,
да поглощает с жадностью Дали,
«Великим Мастурбатором» любуясь,
и с болью пишет страсть свою – одну из
бесчисленных – ночные хрустали
и фонаря сутулого яйцо
по скорлупе растёкшееся снега,
волчицу, ожидающую млека,
луны слегка небритое лицо…
Он пишет всё, истории грозя,
и этим дышит воздухом неявным,
и сам по полотну весёлым фавном,
туда скользит - куда, увы, нельзя…
и вот к пастушке пробует одной
пробраться в дом, спросить: «как жизнь, подруга?
Я вырвался из замкнутого круга
работы и расхристанной пивной,
и за тобой пришёл – и за собой:
вновь стану ласков, набожен и нежен.
Я стану домовым негромким, лешим,
твоим рабом, а ты – моей рабой».
Художник спит. Но мысль его плывет
над Рождеством, над кровлями, над миром,
и всех ворон бесплатным кормит сыром
своей мечты, что сбудется вот-вот…

За стихотворение голосовали: mashkov.poet: 5 ; Sveta1956: 5 ; 59listopad19: 5 ; lika534072: 5 ; Мастер ветров: 5 ; maarv: 5 ; mmoshenkov: 5 ;