Лишние стихи

Шумит в тишине ниспаданье строки Ниагарой,
Я взглядом голодным – не евшей давненько гагарой,
смотрю на оазис стиха, и холодной отарой
чудных облаков проношусь над бумажной Сахарой.

Опять наводняются дюны. Орёт пилорама.
…и жители заняты новой постройкою храма.
Но что-то не так: всё успеху сопутствует драма.
Вновь гунны бредут, слышен звон удалого тамтама.

Довольно стихов. Никакого тепла и приюта.
Сплошные конфликты. Одна беспробудная смута.
Нужны ли они? Если, да, то не мне, а кому-то –
кому дорога праздной жизни любая минута.

Но вот он и в зеркале! Смотрит глазами шальными –
на то, что черты, в сигаретном, запутавшись, дыме,
теряет свои, и давно позабыв об экстриме,
становится Гаем в бумажном, воинственном Риме.

Ему ли не знать, уходящему в небо по тверди,
что мысли о жизни больнее, чем мысли о смерти -
раз жизнь покороче признаний любовных в конверте,
пусть им доверять и нельзя. Дорогая, поверьте!

Он знает, что Вы, в каждом звуке душой умирая,
не застите свет и примером счастливого рая
к нему устремляетесь, вовсе, увы, не взирая –
на то, как безумен владелец бумаги, пера и

плывущих отар облаков над бунтующей флорой
и фауной мысли. Вам встречи с безумцем нескорой!
Вам встречи нескорой! Стихи – это ящик, Пандорой
оставленный нам. Открывать ли? Прощаться ль с опорой?

За стихотворение голосовали: lika534072: 5 ; Frau_Nett: 5 ;