Он её собирал по кускам...

Он её собирал по кускам,
Клеил, словно китайскую вазу...
Всё искал оправданья слезам,
Что о нём не пролились ни разу.

А она - то была холодна,
То в каком-то отчаяньи страсти,-
Всё равно оставалась верна
Прежним снам, прежним сказкам о счастье...

И, склоняясь ему на плечо,
Молчаливо признанье дарила,
Что он, дескать, совсем ни при чём,
Просто слишком когда-то любила.

В редких вспышках прозренья, поняв,
Что сильней не бывает той боли,
Что она причиняет, - обняв,
Замирала, как птица в неволе...

И он тоже, конечно, молчал:
Ни упрёка, ни фразы для ссоры!..
Он молчанием завоевал
То, к чему не ведут разговоры.
27.11.2014г.

За стихотворение голосовали: ЭСТУЗ: 5 ; tbairamukovay: 5 ; maria67: 5 ; kseni@: 5 ; grecija: 5 ; Baks.si: 5 ;