Песня внутреннего комментатора

в соавторстве с Натальей Козыревой


Крупнее и слаще зеленого лавра
клубника целуемых уст.
Их мякоть - трясина, а сок словно лава…
Ты сделал лишь шаг и упал с пьедестала
вазон, где заложено было начало -
посажен твой лАвровый куст...

Ах, как выразителен хруст
на ложе, что создал Прокруст.

Как мелки теперь все твои устремленья,
в размерах взыскательных дней,
венку на потребу... Да впрочем и гений
живущий в тебе, выбираясь из генов,
послушным ягнёнком в кипящих гиенах
любовных её алтарей,
идёт на закланье –

под сладостный хруст –
на ложе, что создал Прокруст.

Ничто не проходит на свете бесследно,
цепями неволи гремя…
Ты кажется счастлив?
В подобии бледном,
сто раз перекроенном и безответном
впервые находишь себя,
спасая любовь и губя.

И слышен спасательный хруст
на ложе, что создал Прокруст.

За стихотворение голосовали: Helen777: 5 ; franz51: 5 ; vedgena1: 5 ; evridika: 5 ; Рецензент: 3 ; Валтар: 5 ; incognita: 5 ; nightcat: 5 ; margo.matv: 5 ; АнЧаР: 5 ; Frau_Nett: 5 ; Cold Ways: 5 ; kuskin: 5 ; 79108147822: 5 ;