Путь домой
…воспалённое нёбо подъезда; застывшей волне
монумент, при отсутствии чахлых осенних аллеек,
что судьба возвела, да и бросила под ноги мне –
словно смятый платок – бесконечною суммой ступенек;
вот знакомая дверь, ко всему повернувшись спиной –
как великий поэт, на жильца замурованным оком,
не моргая, глядит, но скрывает за шкурой стальной
комфортабельный мир, неспособный поведать о многом:
в нём чернело гангреной письмо, углублялась в трюмо
незнакомая тень в ореоле табачного дыма,
ибо то, что незримо – не может постигнуть само
всей своей пустоты, и поэтому дважды – незримо.
Так вчерне и рождается сонм полоумных надежд,
знать бы только – на что? Есть ли цель у меня? Разузнать бы.
Разменять ли жилплощадь и старый гараж на коттедж –
дабы в покер играть, на балы приглашать и на свадьбы:
заведя падишахом гарем, или – попросту пса,
чтоб очаг охранял и дремал под цветами самшита?..
хоть настойчивей грёзы действительность прячется за
неподвижной спиною, что белыми нитками сшита.
За стихотворение голосовали: Frau_Nett: 5 ; Mary March: 5 ; 79108147822: 5 ; expert ac: 5 ; Helen777: 5 ; mmoshenkov: 5 ; evridika: 5 ; милоки7: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2016-03-09 11:00
дата:2016-03-09 12:57
С уважением, Игорь