Тыквенная ось ,или за плетнем у бабушки Кибелы.

Во глубине земной юдоли,
в эпичной,вдумчивой тиши,
перебирает горсть фасоли,
Эпикурическая жизнь.
Присыпит семена землею,
и разрастется летний рай,
в пределах тонкого покоя,
перевалившего за край.
Там по двору маячит кошка,
как будто маятник Фуко,
и мир качается немножко,
подвешен к небу высоко.
И нету лишнего движения,
и нет растерянной мольбы,
Природа дарит в утешение,
рукою Яблонь плод судьбы.
Ладони ветхих старожилов,
играют мантрами веков,
и виноград течет по жилам,
поет о радости богов.
Самодавлеющаяя радость,
меланхоличного огня ,
ссужает детям свою сладость,
из погребов при свете дня,
откуда вверх течет варение,
неусыхающей рекой,
и юнность млеет в ожирении,
ни чуть не чувствуя оков,
запомня в чем начало жизни,
не приближая свой конец,
и не дряхлея ранней мыслью,
терновый не ища венец.
Растя как тыква по полудню,
в избытке сил раздавшись врось,
словно играя прозой будней,
но сохраняя свою ось.
То застывая вдруг улыбкой,
на табуретке умостясь,
и чем то вкусным и незыбким,
с тарелки снова угостясь.
А где то там смешные люди,
творят великие дела,
но все кончается беспутьем,
и их дела одна зола.
Но где то в умиротворении,
смуглые руки теребят,
то семена,а то корения,
из мелочей рождая клад.
Присыпят семена землею,
и разрастется целый рай,
в пределах тонкого покоя,
перевалившего за край..

За стихотворение голосовали: margo.matv: 5 ;