Разные пути
экспромт
Кто бредёт столько лет
по холмам одиноко?
Чья же тень на земле
из черничного сока?
Ночь сестрой приглядит
за ступающим вольно:
вместо сердца - в груди
у него колокольня.
Ты стремишься за ним,
словно щепка за щепкой.
Сколько лет он храним
следопыткой, ищейкой,
но не знает о том,
и в часы недосыпа
перекошенным ртом
не воскликнет: «спасибо!»
Всё стремится вперёд
рыбной костью от мяса –
словно регги, плывёт
за объятьями джаза
там, где жизнь распознать
поспешает во всхлипе
королевская рать
за бунтующим хиппи.
Вот присёл на пенёк,
подустав от дороги:
он совсем не берёг
изъязвлённые ноги…
Ты ж боишься опять
неизвестных последствий:
невозможно ступать
за сидящим на месте.
Нет, не ждать… но идти –
не смиряться с судьбою
(даже рыба в сети
остаётся собою), -
нужно двигать, грести
по развалинам жизни,
чтоб клубок расплести
неразгаданных истин.
Он устал. ведь и сталь
устаёт от нагрузки:
ведь за далями – даль,
за подъёмами – спуски.
Но теперь ты одна,
да сама по себе ты,
но во взгляде – струна,
а в душе – кастаньеты…
За стихотворение голосовали: Нета: 5 ; Kachemtsev: 5 ; johnny-max-cage: 5 ; : 5 ; Иг.Ла.: 5 ; Gruutt90: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2016-03-17 06:31
Покорежило только "перекошенным ртом" - образ не лучший в голове возникает, на мой взгляд мешает прочтению.
В остальном все отлично.
дата:2016-03-17 10:14
дата:2016-03-17 14:45
дата:2016-03-17 15:49